„Das wollte ich dir sagen, vorhin…Ich bin positiv…“

"Ich hab’ die Kiste repariert. Weil ich dachte, dass ich vielleicht auch eine haben sollte…so wie er…und außerdem konnte ich sie nicht wegwerfen. Caro hatte meinen Müll geleert und ich wollte hart sein…aber ich konnte es nicht…also bin ich mit einer Taschenlampe in den großen Container getaucht und hab’ die Einzelteile zusammen gesucht. Hab’ die Schublade mit der Hoffnung und die Ballerina mit Sekundenkleber schief zusammengeklebt. Sie dreht sich wieder, wenn ich die Kiste öffne. Wenn ich die Fotos raushole, die ich auf Fire Island von ihm gemacht hab’. Auf denen er so wunderschön ist, wenn er lacht, dass es sich beinahe so anfühlt, als sei er noch hier.
Erinnerungen…an ein paar perfekte Momente…in einer Welt, in der es mich nicht geben darf. Man wird ihr immer ansehen, dass die zerbrochen ist. Und stümperhaft zusammengeklebt…sie wird nie mehr so sein, wie sie vorher war. Sie wird nie wieder so tanzen und sich drehen..."

"Er hat versucht, mich zu erreichen, nachdem ich ihm gesagt hab’, dass es vorbei ist. Und ich weiß nicht mehr, wie ich es geschafft hab’, nicht ans Telefon zu gehen. Er hat mir Emails geschrieben, jeden Tag. Aber ich hab’ keine davon geöffnet. Ich konnte es einfach nicht. Weil mein Kopf weiß, dass es das Beste so ist. Weil es keine Zukunft für uns gibt. Ganz gleich, wie sehr mein Herz sich dagegen zur Wehr setzt. Aber ich kann nicht derjenige sein, der ihm seinen Traum nimmt. Dafür liebe ich ihn viel zu sehr. Eher gebe ich ihm meinen…er war sowieso nicht real…er war gar nicht da…es hat sich nur für einen Moment lang so angefühlt.
Er wird mich vergessen. Er hat Erfahrung darin. Er vergisst sogar sich selbst…Er wird es schon schaffen…irgendwie…"

"Ich verfolge sein Leben im Internet. Die Spiele, die er macht, die Punkte, die er für die Rangers und seine Statistik holt.
Er sieht gut aus, auf den Fotos, die ich von ihm finde, auch wenn ich das Gefühl habe, dass er, ohne Hockey-Klamotten ein bisschen schmaler geworden ist. Aber das täuscht, ich bin sicher, er kommt zurecht. Das hat er immer getan…er hat Hockey…mein Herz…und ich hab’ einen kleinen Rest vom Ballett." 
Ich tanze…so lange, bis ich aufhöre, an ihn zu denken. Bis ich nur noch Bewegungen denke, den nächsten Schritt, das Battement, die Capriole, den nächsten Grand Jete en tournant. Das Prinzensolo…und den Tanz der Zuckerfee..."

"Fünf Jahre…und ein Ende ist nicht in Sicht. Vermutlich war es am Ende wohl eine Frage des Preises. Denn er würde niemals mit irgendeinem tollen Anzugträger sein Trikot präsentieren, den Daumen debil in die Kamera strecken und dabei eine beschissene Rangers-Basecap tragen, wenn sie nicht ordentlich was draufgepackt hätten auf seine Millionen. Noch einen Maserati, das dreihundertste Paar Achthundertdollar-Schuhe, die Prada-Sommerkollektion…

Sonst würde er das niemals machen. Er weiß genau, dass er mit einer Basecap wie ein Arsch aussieht…wie ein sehr niedlicher Arsch…aber egal…wenn er eine Basecap aufhat, sehen seine Ohren echt groß aus. Er sieht unglaublich lächerlich aus auf diesem Foto…und es ist unglaublich lächerlich, wie weh es mir tut…"

Scheiße.

Ich bin erledigt.

Im Moment finde ich gar keine Worte, für Fairy-Tale, Kapitel 43.

Verdammte, dammte, dammte Scheiße!
Rona nimmt doch alles, was sie aus der homosexuellen Welt kriegen kann, und was kleine Mädchen wie mich - und die anderen Leser... - schockiert, und deren Welt für diesen Abend in den Abgrund stürzt.

Ich weiß nicht, was ich schreiben soll.